Nota hetero inútil.

Num supermercado às 18:00h só há mulheres. As mais bonitas encontram-se nos transportes públicos às 08:00h da manhã. As mais pintadas estão nas discotecas às 03:30h ou domingo à tarde nos shoppings. As mais sexy são todas demasiado jovens. As melhores do mundo são beijadas ao acordar, ainda às escuras. Ora, já se sabe, sem luz, não dá.


| a bela e o monstro | :)))) | Valongo | Janeiro de 2007 |

Desporto nacional - um texto escrito quase com as palavras de outros.

[Não há citações para ninguém]

Depois do basebol, o desporto nacional americano é a teoria da conspiração. O Governo tem culpa de tudo [o que não deixa de ser verdade], sobretudo quando as torneiras em casa começam a pingar ou os tubos da ventilação começam a fazer ruídos estranhos durante a noite. Qualquer americano sabe que, perante tais sintomas, a CIA, o FBI ou uma agência militar secreta estão de certeza envolvidos.

Em Portugal, depois do futebol, o desporto nacional é tentar compreender os restantes portugueses - os outros, que não nós. Tentar.

Um bom exemplo disso é o editorial do DN de ontem. Poderia dizer que estou de acordo com a maior parte do artigo. Mas ao lê-lo há sempre um alfinete que me pica os miolos. O gajo que escreve o artigo não faz puto ideia do que está a falar. Fala de uma aldeia minhota quando os factos a que se refere não se passam no Minho... Tentou o melhor que pode o editorialista de um dos melhores jornais do país.

Visto de Lisboa, o país é um lastro chato e em grande parte incompreensível. Os locutores das rádios nacionais costumam cometer muitas vezes esse erro, de falar do estado do tempo da sua janela, sem sequer considerar a hipótese de que quem os houve está a centenas de quilómetros de distância, a chama-los burros de mansinho. Quando neva em Lisboa, é o país que se cobre de neve.

É evidente que vista do resto do país, Lisboa é uma cidade mais interessante do que aquilo que parece à distância. Ainda ando a tentar descobri-la. Tentar.


| a bela e o monstro | :) | Valongo | Janeiro de 2007 |

Podia ser uma história das que começa com "era uma vez"

Imaginem que conheci uma vez um gajo que apesar de urbano de gema (podia viver em Coimbra, Braga ou no Porto - escolham o que vos apetecer) tinha uma costela tão grande de Viseu que abdicava frequentemente de pensar. Naquelas conversas de circunstância em frente a um croquete e uma cerveja ele era impelido naturalmente a falar bem dos governos PSD. Nem sequer da mitologia cavaquista - até do Durão Barroso ele falava com simpatia em plena época de incêndios. Os croquetes nunca foram muito bons para o colestrol.

Conheci uma vez um tipo que adorava a filha. Naturalmente. A miúda crescia rapidamente, como todas as miúdas e já estava praticamente a fazer 4 anos. Estava na altura de convidar os amiguinhos da catraia para uma festa de aniversário. Feliz da vida ele explicou-me como havia empresas que tratavam de tudo, enfiavam os putos num pavilhão cheio de bolas e jogos variados e não era preciso tratar de nada. Adorar os filhos é um processo complicado.

Uma vez conheci um gajo que chegou a um alto cargo do estado. O tipo tinha um discurso muito avant-garde. Falava sobre direitos, opções, escolhas, responsabilidades sociais, liberdades. Tudo coisas maravilhosas. Aliás ele próprio era maravilhoso e saibam que ele - mais do que ninguém - acreditava nisso. Um dia calhou-me fazer com ele uma viagem do sítio A para o sítio B. O sítio A ficava a 80 quilómetros do sítio B. Teríamos que estar no sítio B dali a 30 minutos. O gajo decidiu parar rapidamente num café do sítio A, por apenas 5 minutos, para enfiar um uisque de golada. Agora sim, poderíamos assapar na auto-estrada a mais de 160kms por hora. Chegamos ainda assim um pouco atrasados, mas às putas tudo se perdoa.


| convidado do casamento | sanatório | valongo | 2007 |

Recado secreto para Oleiros.

Um bico.
Uma aperta.
Uma fotografia. Mas não esta.


| As convidadas | Sanatório | Valongo | Janeiro de 2007 |

O regresso da espontaneidade acrata.

É certo que uma cidade se escreve com números. É uma espécie de álgebra-alfabética urbana. Quem nela nasce, quem nela vive, conhece-lhe os números como quem lhe conhece as casas, as ruas, as praças e as árvores.

Não se esquece o 79. Sobretudo nunca se esquece o 79 de dois andares da Leyland. O 79 era uma das formas como na cidade se escrevia “baixa”. Outra das forma era 20.

Como se escrevia mar na cidade? Diria eu 78, 21 e, eventualmente, 1 e 88.

Como se escrevia lá longe? 94, 29, 49, 53.

Como se escrevia Gaia? 82, 83, 84. Nunca soube escrever Coimbrões, Lavadores, Canidelo e Afurada.

Como se escrevia S. Pedro da Cova? Trólei!

A banalidade de circunstância invocaria Orwell. A verdade dos factos é peculiarmente mais curiosa. Mudaram a escrita à cidade. Agora é ver como andam vazios todos os autocarros das novas linhas. É o resultado de uma espécie de desobediência civil generalizada.

Ninguém sabe escrever com esses estranhos números, excepto meia dúzia de excepcionais técnicos dos STCP que, com mapas, planos, gráficos e complexas folhas de cálculo, se batem diariamente com a ciência que nos procura melhorar o quotidiano.

Mas esses - como é evidente – movimentam-se em bons automóveis. Para grande pena de todos.


| Noiva | Sanatório | Valongo | Janeiro 2007 |

Acabar de vez com as superstições.

Sempre achei do mais sarcástico dar a um aeroporto, o nome de alguém que morre num acidente de avião.


| Igreja | provavelmente em Roma | provavelmente no Trastevere | Itália (de certeza absoluta!) | Dezembro de 2005 |

Da série: projectos não concretizados a lamentar na hora da morte

Fotografar decentemente todos os meus amigos/as.


| Boletim de Voto | Porto | 11 de Fevereiro de 2006 |

Sim.

«Falarei apenas sobre aquilo que sei e daquilo que faço. O aconselhamento genético
de famílias com doenças hereditárias graves apenas me tem convencido, cada vez
mais, de que a vida é um contínuo, desde que começa até que um dia acaba.
Contínuo e gradual. Eu sei (e vocês sabem) que um embrião num laboratório ou já
no útero da mãe não é a mesma coisa que um feto às 8 semanas. E um feto de 10
semanas (porque é disso que estamos a falar), não é a mesma coisa que um feto às
24 semanas e ambos são diferentes de um recém-nascido ou duma criança já com 2
anos.

É por isso que as mulheres escolhem o método de diagnóstico pré-natal mais
precoce possível. Que, no caso do feto ser afectado, permita uma interrupção mais
precoce. Até os adeptos do “não” pensam e sentem da mesma maneira.
Durante o seu desenvolvimento contínuo, o embrião e o feto passam por diferentes
etapas. Será que então uma vida humana começa quando bate um coração? O
coração bate sozinho. Um coração bate na mão de um cirurgião, desligado já de um
corpo. O coração continua a bater depois da morte cerebral, quando todos aceitam
que já não há uma vida humana. E, maravilha das maravilhas, simples celulazinhas
do coração (não o órgão inteiro), obtidas a partir de células estaminais, contraem-se
sozinhas numa placa de vidro, no laboratório. Só às 12 semanas o coração é um
órgão funcionante e só às 16 semanas o aparelho circulatório está pronto a funcionar.
E, se tudo o que é vivo se mexe, até as bactérias e os vírus se mexem. Até os
espermatozóides e os óvulos se mexem. Da mesma forma que uma anémona do mar
se contrai quando lhe tocam, também o feto humano às 10 semanas tem movimentos
reflexos e involuntários, mas ainda não tem dor.

Os receptores da dor começam a formar-se entre as 8-15 semanas, mas são como
tomadas sem corrente num edifício em construção: a electricidade só é ligada
quando passa a ser habitado. Ou seja, depois das 24 semanas, quando se iniciam as
ligações ao córtex cerebral. Mas o ocupante só se muda muito provavelmente às 30
semanas, quando os EEGs mostram pela primeira vez que já consegue estar
“acordado”.

O feto de 10 semanas não tem vontade, não tem vigília, nem consciência. Não tem
dor.

Provada, essa sim, está a dor das mulheres que sofrem as complicações de saúde e as
consequências legais dos abortamentos clandestinos. Por isso há que tentar acabar
com ela, aqui, como foi sucedendo em tantos outros países.
A dogmas diversos o “NÃO” acrescentou agora a fraude e a argumentação pseudocientífica.

Ninguém sabe (ninguém pode saber) quando começa uma vida humana.
Não há argumentos científicos neutrais. A ciência não tem respostas para perguntas
filosóficas ou teológicas. O papel da ciência é fazer perguntas. É pôr os dogmas em
causa, desconstruir mitos e crenças, e fortalecer as nossas convicções.
Pela minha parte, estou cada vez mais convicto. Por isso, sou um médico pela
escolha.

Mas nós, Médicos pela Escolha, não estamos sozinhos. A Associação Médica
Mundial defende claramente que “não é à classe médica que compete determinar as
atitudes e regras de qualquer estado ou comunidade nesta matéria”. E a Federação
Internacional de Ginecologia e Obstetrícia recomenda que “após aconselhamento
apropriado a mulher deve ter direito a acesso a um abortamento induzido”, que “a
interrupção por razões não médicas deverá ser feita no Sistema Nacional de Saúde
ou por um serviço de saúde sem fins lucrativos”, e que “os serviços de saúde têm
obrigação de fornecer esses cuidados da forma mais segura possível”.
Raro, seguro, precoce e gratuito.

A vitória do SIM não vai acabar de um momento para o outro com os abortamentos
clandestinos, mas é indispensável para que as mulheres que fazem a escolha de
abortar, em condições psicológicas e sociais difíceis, o façam em condições de saúde
e segurança. O que nunca poderá acontecer enquanto a Lei as considerar criminosas.
Por isso, voto SIM. Para que não cheguem aos bancos dos tribunais. Para que lhes
sejam abertas, finalmente, as portas dos hospitais.»

Porto, 8 Fevereiro 2007
Jorge Sequeiros



| À chuva no Panteão | Roma | Dezembro de 2005 |

Alfredo, o fotojornalista indeciso.

As suas fotos eram conhecidas pela representação do "momento indeciso". "Indecisive moment", em estrangeiro.


| Rabo de Peixe | S. Miguel | Açores | Junho de 2006 |

Pronto...!

Tenho em relação a este referendo tentado manter uma certa frieza. Não é uma frieza de indiferença, negligência ou alheamento. A verdade é que como provavelmente muita gente favorável à mudança da lei, parece-me que há muito pouco a discutir naquilo que tem sido uma campanha marcada sobretudo pelo campo dos criminalizadores. A minha frieza é uma distância que me é proporcionada pela pobre garantia que terei de poder colocar uma cruz pela mudança da lei.

No meu blogue raramente me dirijo a quem me lê. Gostaria até de imaginar que em certos momentos ninguém me lê e que as pessoa que aqui vêm o fazem exclusivamente pela fotografia. A verdade é que não sei quem me lê. Tenho para ali um contador que é uma intromissão na privacidade dos meus visitantes e que por diversas vezes ponderei apagar. Tenho um endereço de correio electrónico que, se bem me lembro, só foi usado uma ou duas vezes. Abreviando, para além de alguns familiares e amigos que sei que olham para isto e sabem o que penso das coisas, não faço ideia nenhuma de quem me lê nem o que pensam das fotos que vêem. Não faço links nos posts para outros blogues. Os meus amigos sabem que os admiro e não preciso de o dizer a cada passo.

Por isso nessa minha frieza nunca pensei escrever nenhum relambório sobre o referendo. Não gosto de discutir esta questão com ninguém. Tenho-a discutido com pouquíssimas pessoas e poucas são aquelas que reconheço como merecedoras de algum tipo de argumentação / contra-argumentação.

Até que esta manhã ao abrir a minha caixa de correio, encontro uma filha da puta de uma apresentação PowerPoint, enviado por uma besta que comigo trabalha. Foda-se lá o gajo.

[agora, caro leitor, cara leitora, desculpem a linguagem sexista, mas é que eu sou do Porto e revelo-me tal incrível Hulk quando fico agitado.]

Como é natural toda a apresentação está cheia de mentiras sobre tudo e mais alguma coisa. Sobre a lei, sobre a sexualidade, sobre questões familiares, sobre a "vida" e - pelo caminho - sobre mim próprio, fazendo insinuações insultuosas sobre quem discorda da criminalização. Ora que caralho!

A campanha para este referendo tem sido particularmente mais moderada que a campanha de 98. Moderada no sentido em que se acentua o carácter liberal da mudança da lei, deixando a responsabilidade (e a liberdade - aliás indissociáveis) do lado da cidadã. Eu que acho que sou muito mais (ou muito menos) que liberal aceito essa argumentação (que não é a minha) e subscrevo-a em grande medida.

A campanha de quem defende a criminalização é muito dura porque se fundamenta em mentiras, mentiras essas que têm um pano de fundo ideológico e cultural profundo: Portugal é um país atrasado, conservador e regra geral muito pouco esclarecido. É o país dos treinadores de bancada em que todos podiam ser primeiro-ministro mas ninguém quer ser administrador de condomínio. O meu preconceito diz-me que o mundo dos blogues é um bom exemplo disso.

[Aproveito para fazer uma declaração de amor à Ana Sá Lopes, dando graças por saber que ela não votará no PSD tão cedo.]

Mas a questão levantada pelo Portugalzinho que me entrou pela caixa de correio esta manhã é uma discussão de crenças e de fé. É uma discussão sobre o medo que há em assumir responsabilidades (sobretudo ao nível sexual) mas sobre a facilidade que temos em apontar o dedo à vizinha. E é sobretudo uma discussão profundamente masculinizada onde, apesar da palavra "vida humana" encher a boca de muita gente, discute-se muito pouco aquilo que são precisamente os direitos que temos nas nossas vidas (humanas).

[Nomeadamente o direito a não ter a tutela da igreja no nosso sistema jurídico e de saúde.]

A minha vida já teve abortos. No plural. Quero que o meu colega os meta pelo cu acima. Metaforicamente. Não me fodam, já basta o que já basta.


Caro leitor, cara leitora, ainda esta tarde conto ter ali do lado direito o maior banner que encontrar a apelar ao voto sim no referendo. Mandei a frieza às urtigas.


| Rabo de Peixe | S. Miguel | Açores | Junho de 2006 |